You! What planet is this?

...

Sun, 27 Jan 2008 16:55:25 GMT

Сегодня сидя 30 минут на станции имени Карло Маркса (и, хочется добавить, Дина Мориарти) и перечитывая "Праздный вечерний разговор" Цунэтомо, отвлекся на вавилон и подумал, что очень люблю метро. Поезда мерно приходят и уходят - всасывают в себя людей и выплевывают их наружу. Мне это напоминает прибой.

Vincent Van Gogh and Marsellus Wallace's Wife

Sat, 26 Jan 2008 07:49:24 GMT

Совершенно не вижу в себе способности к постановочной съемке. Когда я начинаю долго выбирать свет, переставлять людей и предметы - что-то теряется и выходит снимок какой-то неловкий. Говоря вкратце - бессодержательные следы тщательного сглаживания углов.. Снимок приведенный ниже получился абсолютно спонтанно, происшествие случилось в одном месте самостоятельно, оставалось только сесть рядом на полу и снять. Выдумать что-то подобное я бы не смог.

...

Sun, 13 Jan 2008 06:06:58 GMT

Сегодня мне сон снился про секту людей , которые любят лизать розетки - и чтоб их шибало током и они все время ходят всклокоченные и с безумными глазами и счастливые и лизнув пускаются в пляс, а в трансформаторные будки с надписью не влезай убьет, они выстраиваются очередями в которых пританцовывают и нетерпеливо смотрят на часы и ждут своего часа и зазывают прохожих и мамы закрывают детям глаза и говорят что нельзя. И один из идущих к очереди, спрашивает меня "А ты! пробовал? пробовал?!!!" и показывает на электрические разряды бегающие по его волосам.. А потом мне показывают, как издалека по Полевой в окружении кучи народа со стороны рынка идет человек похожий на катушку тесла - весь в разрядах и он чем-то издалека также похож на Анатолия Вассермана и мне говорят, что это блаженный который лизнул ЛЭП..

...еще один сон

Mon, 07 Jan 2008 11:16:51 GMT

Все больше отдаляюсь от фотографии в стиле "как оно было на самом деле" к чему-то ирреальному и далекому от того, что было здесь и сейчас. Может быть потому, что "здесь и сейчас" кругом меня не всегда очень интересное. Сегодня вечером пересмотрю "Сны" Куросавы непременно.

...еще один сон

...

Mon, 07 Jan 2008 08:14:47 GMT

от губной гармоники болят губы.

upd: все еще болят.

коэффициент сна = 10.41(6) %

Sun, 16 Dec 2007 07:06:51 GMT

за два последних дня сплю лишь одну десятую часть суток. Мы с котом празднуем утро чашкой кофе и выжигающими мозги Hal Russel Ensemble - Oh well. Я абсолютно опустошен после них. Когда такое играют на публике - ощущение, что музыканты хотят своим джазовым адом прикончить всякого неосторожного слушателя при этом выдув собственные легкие сквозь жерла саксофонов.. Люблю такую экспрессию.. После под настроение я включил Angelo Badalamenti - Red Bats With Teeth (красные летучие мыши с зубами - одно название чего стоит!) - тот человек что написал саундтрек к почти всем фильмам Дэвида Линча. А потом было Ganelin Trio Poco-A-Poco - легендарный концерт в Новосибирске 1978-года, пластинка была издана в Англии в 1988, а у нас так до сих пор и не была.

Сегодня в республике должен быть Quartet I хорошо бы сходить ну и может снять чего. В четверг на Quartet II глаза смотрели плохо - правый потерял резкость, а левый был медленный слишком. Но кажется есть пара портретов Влада Третьякова из которых выйдет что-то удачное более-менее.

Кот просил пожелать всем доброго дня:

разное

Fri, 30 Nov 2007 05:50:48 GMT

С утра зарегестрировал почту на yahoo, поскольку понадобился аккаунт на flickr. Получаю стандартное письмо в духе "здрасьте, добро пжалывать" - письмо из 29 ноября, ну первая мысль была, что неплохо америкашки чувствуют будущее - ведь я вчера сам еще не знал, что регистрироваться буду. Потом собразил, конечно - что у них еще 29 покуда. С утра я сплю.

Вчера я видел бога. Я не знал, кто он и почему он шел по железной дороге и периодически поднимал вверх руки. День был хороший, солнечный. Может быть поэтому.

Ранее этой осенью я видел маленьких странников. Их было трое, мать и двое ребятишек. Я с лицом полковника Дагласа Мортимера и шевелюрой Мартина Л. Гора подошел к окну и раскрыл его. Я болел у меня была температура около 38. В этот день я бесконечно слушал Sparkle Horse Тома Уэйтса. Посреди дорожки сидели они и что-то ели. Тогда мне показалось, что их двое а в бесформенной тележке они везут свою снедь и какие-то еще вещи. Как только я поднял свой перемотанный скотчем гроб-с-музыкой-фотоаппарат двое моментально развернули головы в мою сторону. Я сделал пару кадров и закрыл окно. Я подумал о том, что близкие природе существа чувствуют направленный на них взгляд острее живущих в городе. Я подумал, что они похожи на птиц - ведь те срываются за 5см от моего глаза до видоискателя. Я глотнул чаю и снова открыл окно. Они приближались и почти проходили под моими окнами. И тут я увидел - в тележке спал ребенок. Я сделал еще пару кадров - как обычно правым глазом в видоискатель, левым смотря вокруг. И в момент когда поднявшееся зеркало опустило на видоискатель тень я увидел пронзительный взгляд женщины в мою сторону, фотографировавшего ее детей. О чем она подумала? Несколько дней назад я вернулся к этим сканам и вот что вышло.

про республику

Tue, 20 Nov 2007 18:21:30 GMT

Я кромешный любитель касаемо съемок и не знаю, как оно принято у профессионалов, но почему-то использование вспышки на концертах мне всегда казалось делом не очень правильным, хотя бы по этическим соображениям - люди работают и мешать им в этом не надо. Можно, конечно, говорить, что музыканты люди привычные, но по моим наблюдениям всякие мелочи могут мешать. Скажем сигаретный дым тот же. Ну положим пыха в потолок это еще туда-сюда. Но когда человек с чем-то а-ля 430EX в лобовом режиме снимает играющего музыканта - это возможно лишь при отсутствии воображения.

Впервые был с фотоаппаратом на концерте с участием Андрея Турыгина. Интересное лицо, но я не вполне пока понимаю в какие моменты его нужно ловить. Следующий снимок пусть и проходной, но с чего-то начать нужно.

книга Луиз Варго, которую я взял почитать и забыл отдать

Tue, 20 Nov 2007 16:59:42 GMT

Кто-то похожий на Ришара Боринже в мятом костюме с корзиной увядших фиалок и бутылочкой коньячка для нервов на дне и грустного, пыльного, прекрасного и мерзкого Джан Марию-Волонте прячущего слезы и немытые кудри в грязных пальцах. Если бы его голос звучал из музыкального автомата сквозь гул и звон и хлопание дверей его можно было бы спутать с Дэвидом Боуи, Марвином Гэем. И может-быть с Ником Кейвом. Чуть-чуть. Вообще я не люблю такие сравнения - им место в музыкальных журналах, поскольку надо ж объяснить читателям какой диск им придется покупать, и без известных аллюзий этого ж никак, верно? Я могу написать что-то про совершенное возвышенно прекрасное отчаяние, но такие штампы хоть и относятся к ощущениям, но еще право хуже. Скажем так, если бы мне сейчас было хорошо я бы включил G.Love & Special Sauce, если никак - то Cure, а если немножко грустно - то как раз Tindersticks. Может быть потому, что альбом это саундтрек, а саундтрек к фильму, а фильм про тонкое прекрасное безумие с перегрызанием горла после соития...

Тришиа Весси в своих легкой зажатости и какой-то детской честности и некотором не здесь и не сейчас, восхищает меня.

?????!

Thu, 15 Nov 2007 18:57:01 GMT

??????? ???????????? ? ???????? ??????, ??????? ?????????? ???????????????????? ???????????. ????????.

(if to be honest - those question-marks are not wrongly decoded cyrillic letters, but some real ones. Let those marks to be in the place they've mentioned to be, for this time. I wish em' feel not annoying, but useful ones in spite of all those mess around'em. Here is for the question-marks.)

a long farewell

Sun, 26 Aug 2007 06:44:15 GMT

\
Читавшим книксен, прочим реверанс. Ушёл играть в прятки и не вернулся... (:
\

"...let's rob'em......let's rob'em with banana...hehe..."

Fri, 24 Aug 2007 17:27:40 GMT

событие увиденное золотой рыбкой из стеклянной банки, в очереди в кассу в банке

ч\б\ж (c) Maybe.

Никаких цветов кроме желтого, золотого и оранжевого. всюду прочее серое, белое, черное

маленькие детские ручки. относительно маленькие, конечно - Сесилия, а именно так вот уже девять минут звали молодую цихлиду, видела и больших рук - в зоомагазине, где двадцать семь минут назад её продали семейству Фишборнов (не подумайте, ничего дурного), а точнее сказать мятых ассигнаций извлек из своего свинокожаного бумажника лощеный Фишборн-старший, Гарри Фишборн, именно его огромные лапищи охватили и подушечки пальцев точно присоски спрута чуть сплющились и почти закрыли всякий свет. Потом стало чуть светлее и пальцы стали меньше и к ним добавился сплющенный нос. Джессика. Конопатая, с рыжим хвостиком, такая, про которую знакомые тёти с привизгом говорят "...what a cute girl..." Юбка в клетку, аккуратный жакетик и туфли с квадратным каблуком и стеклянный шарик с водой и золотой рыбкой и небольшая очередь человек в семь в кассу мимо кадок с пальмами и прямоугольный узор по полу переплетается с цепочкой людей, если посмотреть в пустое лишенное зрачка белесое глазное яблоко гигантской люстры под потолком отражающей весь зал и в трёх рыбьих глазах отражается ярко-желтая фигурка приплясывающей походкой идущая через вязь линий и узоров. Охранник-толстяк поднимается со своего маленького стульчика, но размалеванный в желтом комбинезоне клоун успевает раньше - он выхватывает банан и делает резко-дерганное-короткое движение вверх. Охранник хватается за сердце и картинно падает. Банан направляется в сторону кассы и вскоре невзрачные серые банкноты ворохом, пачками сыплются меж зубов застежки-молнии в горло полосатой желто-медовой сумки. Клоун озираясь спиной в полоборота бежит к выходу путаясь в дурацких носатых башмаках, запинается о специально-заготовленную ступеньку поднимается и исчезает за ослепительным желтым теплым солнцем играющим в створках вращающейся двери..

"...касса, баранину не выбивать..." (c) К.М.

Wed, 22 Aug 2007 15:38:10 GMT

Долгое время прослушивание нового шло в стол, но вот сегодня что-то меня сподвигло один из мятых листочков из ящика выудить.

Pink Martini. Двенадцать человек ~~Оушена~~ в смысле с берегов Тихого Оушена - Портленд, Орегон. Достаточно необычный состав с четырьмя перкуссионистами и одной арфисткой. Это тот самый случай, когда сущность музыки можно выразить емко и одним словом - сегодня это слово "супермаркет". Если искать выражение этого явления в двух словах точнее будет "кумулятивная бомба". А если взять лимит в четырнадцать слов, то удастся высказаться предельно точно - "музыка для полиглотов, любящих прилизанные адаптации ритмов стран карибского бассейна и изредка что-нибудь еще". Обо всех "ярлыках" по порядку.

Супермаркет... Двадцать восемь сортов сыра, тридцать семь наименований дрожжевых напитков, туалетный "папир" с зайчиками, долларами и наконец бесцветный и прочая. Сколько процентов от сего многообразия нужно человеку зашедшему после работы ищущему чем бы разнообразить свой вечер и последующее происходящее? Совсем немного - редко кто выберет более 20 разных брэнд нью и не очень брэндов. Сколько их в той зиночке лежит, так не менее тысячи ведь верно. Вот они 1-2% и пять процентов скидки сверху. Мои дробно-иррациональные - Kikuchiyo To Mohshimasu. В остальном, это товары иногонародного потребления, может быть они и ничего, но зачем мне детское пюре и каркадэ? Хотя, верю найдутся оптовики, что оценят это многообразие.

Кумулятивная Бомба... помимо разношерстности музыки с преобладанием каких-то латинистых ритмов и многоязычия (с очень достойным произношением - английский, французский, японский, испанский - жаль русского времени не нашлось, было б любопытно) есть еще достаточно обширный состав с приглашенными музыкантами. Обычно группы когда хотят написать какое-то батальное полотно - приглашают оркестр. Здесь ситуация обратная, оркестр часто локализуется до небольшой группы, когда понимает, что тут бы лучше не панораму клеить, а маленькую фреску над камином организовать. Когда же вся эта человеческая сообщность играет полным составом - звучит это достаточно заурядно, я бы сказал вот такие маленькие фрески, это лучшее что они делают. Тут у меня перед глазами незабвенный Брайан Лэйзер - который в одной вещи FLC делал примерно столько же сколько шесть дядек этого коллектива. Есть еще одна сторона кумулятивности - очень эта музыка всё-таки какая-то нехорошо космополитична. Наверное когда, человечество объединится под одним флагом вся музыка будет такой, универсальной. Проблема в том, что этот макроподход редко, когда работает. Всякая местная музыка имеет массу нюансов и выразительных средств на изучение которых легко жизнь угробить. А вот такое многостаночное действо дает весьма вялый эффект. Карибщину слушать совсем уныло, удачны по мне с двух альбомов лишь Autrefois и Kikuchiyo To Mohshimasu. Вялый, безликий, беззубый лаундж, для дней, когда, например, жарко и важна лишь cold beverage, а что там играет из колонок и какого цвета неба совершенно дело десятое.

О четырнадцати словах - суммируя всё выше.

в 2007 у них вышел альбом Hey, Eugene - я его слышал лишь мельком в чужом плеере - вроде бы в этот винигрет добавили немного перцу.

ниже, они самые:

республика вчерашняя

Mon, 20 Aug 2007 10:22:48 GMT

fujifilm s5500 + pseudo 800 iso + tuborg external image stabilization system

...

Thu, 16 Aug 2007 17:28:48 GMT

чей-то чудесный кот
спустился среди балконных прутьев
почесать ухо кончиками моих пальцев.

дым, пляски и детский смех

Wed, 08 Aug 2007 17:43:45 GMT

Steve Swallow Trio [2003] damaged in transit Из названия этого джазового кувыркома следует прямо, что оно про то, что везли, но не довезли и расколотили - скажем судя по раскатам ударных это ящики деревянные с расплывчатым знаком зонта и перечеркнутой рюмки - де не мочить, не колотить, и в штабеля толще пяти коробок в ряд не складывать. Совсем мало тарелок - потому это наверное не посуда, судя по пульсирующему быстрому стуку - это какая-то электроника. Скажем.. вот пошел неторопливый бас Стива Своллоу - задумчивый такой. Как вальяжный счетовод пухлый в очках с бородкой и в нарукавниках... Пусть в грузе будут арифмометры для целого отдела таких как он, отдела который бешено стучит клавишами когда в помещение заглядывает зам замыч начальников, а в прочее время перекидывающихся сжеванными комочками бумаги как невоспитанные школьники на скучной арифметике 2=2, о за окном синичка - и то развлечение. А саксофон как учительница этих карапузов выводит свои бесконечные монологи нравоучительные но её никто не слушает ведь за окном капель точными ударами барабанных палочек Адама Нуссбаума выводит ритм весны под который ползет отважная трава вначале вокруг люков канализации потом змейками по кускам черной только вздохнувшей из под уютного покрывала зимы и робко и вопросительно маленькими перышками к асфальту словно спрашивая - "дяденьки, а дальше то куда?"

...А под теми самыми канализационными люками сидят чернолицые в рваных тряпках нищие вокруг чадящего костерка и вертят на палочках кусочки белого хлеба второй сорт над огоньком, а потом хрумкают. пляски огня медленные тенями по стенам и язычками пламени, челюсти мерно и ритмично движутся вторя ритм секции, а струйка дыма вьется со звуками из медных блестящих недр инструмента Криса Поттера. Нищие переговариваются немытыми непонятными голосами - их язык совершенно далек о того что знаем мы лишь издалека он кажется похожим. В нём даже слов не осталось - только настроение, что передается бурчанием...

а вода с труб капает совсем как её близнец капель где-то там наверху и она увлекает нас своим шлеп-шлеп с вермишелью труб куда-то вдаль к сливу из ржавого окурка сливного канала. На берегу небольшого пруда в который стекает это безобразие сидят толстые жабы и квакают короткими выдохами альт-саксофона, а когда Крис дует быстрее - в воде носятся безумные водомерки...

А если поднять взгляд выше - то там город, а по городу носятся как водомерки безумные клерки и обмениваются котелками, чемоданами и рукопожатиями с непосредственностью броуновских частиц. А на пересечении двух самых больших улиц стоит негритянская толстая девочка лет восьми и заливисто хохочет показывая на бегающих пальцем руки правой, левой же за живот держится и топает сандальками и дрожит косичками, клерки начинают бегать всё быстрее и падают и запинаются и роняют шляпы и разбивают носы и теряют бумажники, часы, и свои мысли и подбирают чужие шляпы, мысли, бумажники, часы и прочее. А ребенок всё хохочет, клерки с единственным морганием глаза превращаются в пингвинов в котелках и с чемоданами - еще один взгляд и они вновь очеловечены внешне. И каждый бежит и прячется в свой офис от детского смеха, как рак отшельник в свое вылепленное из окружающей чепухи жилище. И вот последний клерк забегает в свой банк, который если прищуриться похож на большую консервную банку.

кирпичная стена кто-то за углом видимо стоит прислонившись спиной и курит - нам лишь видна иногда рука опускающаяся с сигаретой и выглядывающая из-за угла. рука вполне тонка и изящная в черной замшевой перчатке дым папиросы спеленав руку сползает по лабиринту замазки меж кирпичами в кладке и слегка извиваясь ползет вниз по улице в ближайший бар - loud lounge но в баре тихо и темно только саксофонист похожий на Криса Поттера выдувает балладу грустную и звук обретает форму и дым приплывший в бар вливается в дым местный и облако дым-звук покачивается и многими тонкими струйками щупальцами проникает по залу обнимая людей и объединяя их в этом вечере звуков, мыслей и пригубленных чашек и загубленных рюмок... (вот после этой седьмой вещи с записью зала сидя один за клавиатурой второй раз в жизни сверходобрительно захлопал записи на диске ... до чего звучные звуки)

дождь капает с крыш и люди выходя из баров, консервных банков, и прочего выплясывают невообразимый танец то ли от капель увернуться хотят, то ли им просто хорошо и этот экстатический порыв это как всеобщее откровение которое из-под сажи и пелены городской суматохи отмыл дождь и град теплый и приятный как перестук конго и тамтамов. Хрупкие создания, без зонта под дождем и градом. Damaged In Transit. Прекрасно Damaged.

Cheers! (:

Стив Своллоу и его вечнорогатый бас:

авторитеты, большой каньон и спички

Mon, 06 Aug 2007 17:12:35 GMT

Я скачал кучу всякой музыки сижу за столом между Soundgarden и Iggy Pop. Еще хотел скачать Nine Inch Nails но забыл, наверное потом. Я вот тут подумал - есть группы которые принято называть культовыми и приговаривать после них "вотэтода!" Например "ну новый альбом U2 это просто огого". Я если честно не знаю ни одного человека, что запойно б их слушал и знал на память на каком альбоме какая вещь за какой идёт и подобные чисто фэнские вещи. Вот и про Криса Корнэлла из Soundgarden/Audioslave говорят это огого. Я ей богу огого в нём нашел ровно три раза - смешная бородка+soul patch, узнаваемый вокал, не столько по тембру, сколько по интонированию и то как он в кавере песни seven nation army группы White Stripes учинил просто пьяно-воюще-рычащее безумие с полными консонанса гитарными улюлюканиями. Не люблю авторитетов наверное потому, что очень часто заслуженное уважение превращается в не подлежащую критике привычку. В этом случае с одной стороны многое сходит с рук, но вынужденно приходится налаживать воспроизводство себя старого с небольшими подвижками вместо поиска нового. Немногие (хотят/могут) позволить себе иное. Им спасибо. За умение распустить группу когда начинает выходить фигня. Альбом неплох, там где барабанщик нетороплив. Название диска... мне всегда было любопытно, как все эти американские альтернативные группы придумывают названия своим альбомам. Down On The Upside... Silver Side Up... See You On The Other Side... Наверное если бы мои пеленки были звезднополосатые я бы как это всё происходит смог понять бы...

Или мне надо застрять как-нибудь с этим альбомом на пустынной дороге в Колорадо с жуками во вскипевшем додже чарджер со спичкой в зубах про себя сказав автоматически не "вот дерьмо!", но "what the f*ck!". В сибири с комарами и чаем с сушками эта музыка просто не звучит.

джаз по оси Y

Sun, 05 Aug 2007 12:19:49 GMT

Вместо того, чтобы пойти в Республику решил слушать Lennie Tristano, благо о нём слышал много, но самого его не слышал совсем.

Рояль звучит необычайно точно и насыщенно и иногда в то же время просто - никакой двуслойности фраз, очень... завершенно. Не припомню никого кто бы в столь односложной манере звучал бы так же здорово. Словно если б в одной координатной оси выразить многообразие возможностей двух. Тристано прекрасен...

...просроченный nesquik весьма ничего.

холодное/теплое

Sun, 05 Aug 2007 06:26:22 GMT

Один этаж, детское кафе-мороженое апельсиново-желтым этажом и полосатым заборчиком смущенно улыбающееся и говорящее "я всего лишь небольшое веселое кафе, извините" - на маленькой улице по молочно-шоколадно-сливочным плиткам с высаженными молодыми дубами - "гуляя с дедушкой по редким еще опавшим листьям собрать разноцветный веер и самый красивый двуцветный лист положить в книжку про пиратов, домой вернувшись". Тёплые, нагретые косыми преломленными лучами теплого сентябрьского субботнего полдня сквозь окна с клоуном с пломбиром, с клоуном с вафельным рожком, с клоуном с эскимо - тёплые медовые-оранжевые-полосатые стены. Кругом восьми круглых столиков стулья со спинками - "облокотившись в полоборота, расцарапанной коленкой слегка утонув в кожаной-красной обивке посмотреть, что купили тем близнецам за соседним столиком". За прилавком дочь владельца, милая кругленькая девушка с ямочками и уголками глаз, мягким голосом, и блондинистым волосом и униформе (серия 4шт) желтой с синими буквами. Отец заболел и единственный её помощник - сонная как муха, посудомойка необъятная пританцовывающая у раковины с перемазанными вазочками в такт неслышной нам босса нове - каблуком-носком по кафельным и чуть истершимся клеточкам. Посетителей совсем чуть. Мальчишка лет четырех с мамой у окна, забыв о фисташковом, размахивающий руками-ногами и болтающий о динозаврах и о их привычках. Мама рассеянно кивающая и вспоминающая - выключила она утюг или не выключила. Четырнадцати-пятнадцатилетняя парочка пробующая с мороженым первые поцелуи, спрятавшаяся за самым маленьким столиком за огромным меню -аккуратной новенькой грифельной доске с клоунами по углам.

Колокольчик над дверью кафе тренькает и в проеме на мгновение не остаётся места и света. Огромный полный негр в потёртом, но опрятном пиджаке кофейной замши с заплатками на локтях мнёт в руках бесформенную шляпу-пирожок и чудесным увальнем пробирается меж пустых столов, со всей деликатностью, чтобы не зацепить и спинки, правда самый последний стол всё-таки чуть - и подставка с салфетками и стеклянная сахарница чуть вздрагивают. Он улыбается огромной широкой улыбкой "этот мир прекрасен" и спрашивает тихим глубоким голосом у юной мисс большой-банана-сплит и несет вазочку, как сокровище и его лицо - оно хорошее, счастливое - это большой человек и это его ежедневный, очень важный праздник. Тень его улыбки видно сквозь бликующее отражающее теплые краски осени стекло с парой афишек. Оставив пустую вазочку с чуть заметными банановыми разводами и блестящей всей ложечкой он выходит на осенние дорожки и идёт вниз по улице. В левом лоснящемся кармане пиджака в кожаном кисете - губная гармошка - старый надежный металлический дружный с круглыми буквами с завитушками. Когда он пропадет за поворотом мы услышим первые трели.

норвежские похороны, коктейль молотова и прекрасные неловкие улыбки

Wed, 01 Aug 2007 05:29:15 GMT

Мне кажется, что самые интересные портреты можно снять с тех, кто фотографироваться не любит, более того объектива боится (ограничусь съемками глаз в глаз - перед скрытой камерой все "равны"). Такие люди не имеют шаблонов поведения перед объективом, не будет стандартного набора выражений лиц и поз, который часто бывает у фотографироваться любящих. Можно, конечно, сказать что это долг фотографа раскрутить модель в не зависимости от её зажатости на что-то неожиданное. Вопрос лишь в том, хотим ли мы на выходе получить реакцию на какие-то конкретные действия, вызвать эмоции определенной направленности или достаточно общий отклик на ситуацию "меня фотографируют". В этом "достаточно общем отклике" и можно поймать то неожиданное от человека-"не надо меня фотографировать", тогда как человек-"с тысячей автопортретов на жестком диске" выдаст скорее всего что-то заученное и пройденное. Всё это, конечно, с поправкой на случай и везение.

Впервые тему "This Is Not America" я услышал в версии Карлы Блей, Чарли Хейдена сотоварищи из LMO - те завертели и неторопливо развернули в семь минут расслабленную джазовую импровизацию, покуда ритм-секция выстукивала чистопородное рэгги где-то в своем 2005-м. Оказалось, что этому стандарту без малого (если даже не с малым) двадцать. Отложив первоисточник, я запустил еще один вариант от Silje Nergaard - норвежской исполнительницы, которую "открыл миру" Pat Metheny исполнивший и написавший с Дэвидом Боуи эту композицию в 1981. Норвежская версия аранжировкой наиболее спокойна - она скорее похожа на погребальную песню, то с чем приходится сталкиваться поющим на чужом языке - вопрос правильного произношения и интонирования. Есть местами ощущение, что она на слух взяла достаточно просторечную манеру произносить, что на фоне очень хорошей инструментальной игры выглядит будто девчонку с бензоколонки с не самым правда плохим голосом попросили спеть с именитыми музыкантами - она жутко старается, но иногда тщательно скрываемый прононс всё же слышится. Версия от Боуи и Мэтени на фоне предыдущей похожа на ультиматум, на баррикады, без лишней помпы - представьте себе этих могучих американских футболистов с архитектурными шеями, этих толстых американских-мамаш обывателей и прочая с коктейлями молотова и арафатками прикрывающими нижнюю часть лица переворачивающих такси и идущих к белому дому... Опустевшие маки и бюргер-кинги и кривая надпись пронизавшая все стены Соединенных Штатов - "нас обманули"....

Эпитафия, революционный гимн или "это не Америка, это Ямайка чувааак". Пожалуй я для себя выбрал последние два.

От Silje Nergaard пусть будет фото:

выпиваемый сегодня кофе из вчера и джаз из позавчера, сыгранный вчера

Tue, 31 Jul 2007 10:41:48 GMT

Вчерашний вечером сваренный и основательно остывший кофе, в джезве похожей на ссутулившегося старичка - что ж выпью, не выливать же и прежде шлепну туда несколько ломтиков пломбира - гляссе-сумбур, напиток в стиле "а... лаадно..." в замечательной чашке с поросятами.

Аки Такасе и Дэвид Мюррэй (от чего я хочу назвать его все время Биллом и представляю его в переднике пьющим кофе прямо из кофейника - что ж его однофамильцу удался удачный образ) с половиной альбома неуклюже угловатых и трогательных детищ Телониуса Монка. Впрочем эти двое здорово скруглили углы, но кистеперая музыка всё равно топорщится из-под японо-американского покрывала (здесь думаю переводить слово cover иначе и не надо)...

сегодня первый день когда не чувствуется такое уже совсем близкое осеннее - со словами паром поднимающимися вечерами и пожухлым шелестящим под ногами и ощущением повисшей пустоты и красоты и шарика застывшего в вершине перевернутой параболы -(1/2)^2784*x^2, что вот вот покатится и приедет еще совсем нескоро, но вниз огромным снежным комом... сегодня я верю в лето.

chee...

а... лаадно...

...сны ползущие сквозь растворенные веки...

Mon, 30 Jul 2007 17:16:17 GMT

[Reflections] Неестественно изогнувшийся в неудобнейшей... Сквозь разинутое окно лунный перечеркнутый тенями язык лижет деревянный пол... руки, изгиб позвоночника и блуждающий взгляд стеклянно сосредоточенных кажется принадлежат совершенно разным людям, каждый из которых ощущает одно и то же нераскрытое покуда стороннему зрителю мистическое ощущение. Что бы ни происходило - оно не останавливается ни на терцию, и расползается всё быстрее вязким всепроникающим нечто в мельчайший волосок, в ноготь заполняет клубящейся глазные яблоки охватывает зрачки, и словно если б смотреть на мир с временной точки зрения глазами светового потока, очень медленно оставляя всё меньшую площадь поглощает и его. на лице бесполого расплывается улыбка от которой хочется закрыть глаза, но забыть её совершенно не получается. Она зачеловеческая... эта улыбка... Фигура поднимается и дергаными короткими марионеточными движениями идёт по лунному языку в пасть неведомому нечто... Оставив нам в памяти эту улыбку от воспоминаний о которой дрожь и некоторое возбуждение и желание идти следом фигура делает шаг с языка за окно и долго бредет контуром прямо к оспинам-кратерам и стерильно-безразличному взгляду желтого круглого лица в небе.

[Charing Cross] человек в классическом костюме и котелке идёт по улице. Мы не видим его лица, видим лишь улыбку. Которую хочется забыть. Он снимает котелок и из его головы лезут мысли наружу. Огромные холодные здания, толстяки с поросячими глазками в цилиндрах, обнаженные женщины с весами в руках и деньги, множество денег... смятые ассигнации, полустертые шиллинги, перевидавшие немало детских чумазых ладошек... Мы тщимся вглядеться в его лицо, в его глаза - но это как смотреть сквозь невымытый стакан. Но улыбку мы видим. Это страшный человек. Он болен и он заразен. И мы уже, увы, больны тоже...

[Thank Christ For George] Мария Магдалина с сигаретой во тьме ночи под тысячезвездным небом. Она затягивается и смотрит на великолепный звездопад - в эту ночь рождается тысяча богов. Каждый несет с печальной улыбкой в этот мир благо, которое никому в этом мире нежно не нужно. Но улыбку эту совершенно точно забыть не получится. Она застрянет в памяти, не как укор, не как напоминание о предложении, которое никто не захотел принять. Он застрянет брендом бессознательным знаком, который будет непонятно почему влечь за собой миллионы. Вы увидите смятое изображение этой улыбки на куске некой упаковки в мусорном баке на заднем дворе. Его вытащит нищий и будет на него смотреть завороженно и долго после улыбаясь той самой улыбкой, незамеченный никем.

[if could only happen to me] Старик в парке кормит голубей. Он не помнит своего имени, где он живет. Каждый день за ним приходит женщина, называющая себя дочерью и уводит в место которое она называет домом. И вот в один день она не застает его. Старик бредет уже где-то совсем далеко и на каждом шагу отщипывает кусочек хлеба и разбрасывает крошки за собой... Несколько крошек сдувает ветер с шоссе, несколько обнюхивает канализационная крыса в подворотне... А старик всё идёт мелким неловким шагом, человека со слабым зрением. Вдруг он останавливается... И он улыбается. Потому, что он вспоминает своё имя. Вы не сможете забыть этой улыбки. Вы не сможете сдержать слёз.

\\ большое спасибо iron butterfly за рекомендованный альбом

о неортодоксальных церковных службах, тюбетейках и счастье

Sun, 29 Jul 2007 15:26:55 GMT

Мне крайне сложно браться за музыку которая в каком-то смысле классика, за мелодии которые человек почти каждый знает наизусть, те стандарты, которые звучат в телефонах, рекламах систем кредитования, мультфильмах и лифтах и в закусочных торговых центров. Луис Армстронг, Queen, Beatles (последними рядом с Аквариумом я, впрочем, сам себе прожужжал уши в шестилетнем возрасте). С Queen с неделю назад я преодолел в себе частью это отторжение хорошо известного с песней "the miracle". Посягну теперь на Луиса нашего Армстронга. Сходу возник вопрос, а с чем посягать, на чем ломать сложившийся стереотип? Таким вопросом я задался позавчера, а вчера был куплен диск Louis Armstrong [1970] ...and his friends. Записи с друзьями, это почти всегда какие-то новые аранжировки, тут же еще в пользу нестандартности диска - достаточно поздний год записи - всего через год, 6 июля музыканта не стало.

Сразу же, в первом около-госпеле We Shall Overcome я почувствовал, что звук совсем немного, но другой. В нём чувствуется дыхание соула из 70-х. Того, что еще только появится. В чем-то этот альбом по моим ощущениям предвосхитил многое. Так например шестая Give Peace A Chance авторства МакКартни/Леннона возможно разбудила Герцена, то есть тех самых жителей каких-то карибских островов, что позже стали известны, как Boney M. (о где тот Паша, что пришел и сказал "давай делать рок", после чего возникли Boney P и Панк-рок-бульдог).

Версия "What A Wonderful World" проигрывает общеизвестной, даже Ник Кейв и Шейн МакГоуэн звучат убедительнее (за что люблю их вариант исполнения - они принесли совершенно новый смысл и новое настроение в песню, которую перепевать после Армстронга, наверное, что пытаться "идеальной формы шар, вот видите катается" сделать еще более круглым - они сделали шар угловатым, они сделали эту песню грустной)...

В целом я могу с большой уверенностью сказать, что этот альбом не изменил моего отношения к Армстронгу, с одним весьма большим "но".

Рядом с этим "но" помимо моего восхищения Satchmo, надо написать некоторое количество восклицательных знаков для великолепной бороды и тюбетейки Pharaoh Sanders'а и мундштука Леона Томаса, эту вещь впервые сочинивших и исполнивших. Речь о восхитительнейшей The Creator Has A Master Plan представленной на альбоме аж в трех вариантах (два с Леоном Томасом и один, где вокалирует лишь божественнохрипящий Pops). "...The creator has a master plan, peace and happiness for every man...". Возможно я покороблю тем людей верующих, но так исполненные такие песни для меня звучат убедительнее и откровеннее всякого церковного гимна, и я более того уверен, что в существующей в штатах церкви святого Джона Колтрейна во время служб исполняется что-то подобное. От композиции потрясающее ощущение ленивой мощи, спокойствия и счастья.

Картинка правда перед глазами встала совершенно другая "...ленивой обезьяной похожей на Джери Маллигана, развалившись в ветвях, в четыре руки дуть в баритон-саксофон и швырять с пальмы кокосы в суматошных крабов, носящихся по песку из чащи в лазурь океана и обратно..."

Этот альбом лишь влюбил меня в эту вещь, и кажется подталкивает послушать Сандерса. Возможно, в другой раз...

ниже - Леон Томас, собственной персоной

дефицит, Горбачев и очереди

Thu, 26 Jul 2007 17:58:12 GMT

Наверное, мне надо было таки начать с Зигги Стардаста. Всё-таки 80-е были достаточно странным временем. Очереди, пустые прилавки, талоны... До сих пор помню ту злосчастную очередь змеящуюся по столу заказов в Щ. И на стене висел кусок картона натянутый на раму из дсп на котором была нарисована абстрактная туша с частями под номерками. Никогда тогда я столько мяса не видел и мне это напоминало разве что веселую игру детскую вроде - брось кубик и узнай что за приключения ожидают беднягу Чипполино. Итак, David Bowie [1987] Never Let Me Down. В 80-е явно был дефицит многого. Дефицит хороших парикмахеров (вспомните те прически), дефицит убежденных и убедительных коммунистов (иначе бы не падали режимы, стены и курсы национальных валют) и по всему видать был дефицит музыкальных инструментов. Все ударные установки и электрогитары отхватывали себе металисты, а остальные корпели с мезозойскими по своей незатейливости синтезаторами. Вспомните клавишного монстра на ремне, шлепающего по лосинам Дитера Болена, что - страшно? Вот оно лицо эпохи. И Боуи совершенно не виноват что охламоны из Мотли Крю и Ганз н Роузес уволокли совсем перед ним последние стратокастеры. Этот альбом не может спасти даже чудо-вокал Дэвида. Нет нормальных ударных - нет рок-музыки - есть рэйв, транс, техно, шансон, но рока нет. В этой свистопляске шлепающих битов изрыгаемых микросхемами Боуи неотличим от орд жертв парикмахерского искусства в гавайских рубашках. Выключить и забыть. И скачать Зигги Стардаста.

cheers ):
\\

пора уходить, кажется

Thu, 26 Jul 2007 06:04:04 GMT

Вот еще один человек удалился с фотоморга. В принципе мне там тоже давно совершенно нечего делать (потому верно я там почти ничего и не делаю) - цветы, гламур, пейзажи и насекомые это, конечно, здорово, но нет людей у которых хотелось бы поучиться какой-то фотографической культуре, не в смысле техники, но какого-то мышления. А по умному жанру там как-то совсем скудно, по выставляемым работам судя.

видимо, ищу какие-то новые интересные площадки и постепенно на них переползаю.
\\